Te he buscado en el suelo frío, también debajo de mi ombligo. Te he buscado aún más abajo, las noches que ya no estabas. En la terraza de verano del bar donde me llevabas a cenar en invierno. Me he teñido de nuevo el pelo y me he pintado las uñas. Pero no me siento bien. Lo que antes eran locuras, ahora son recuerdos. Ahora es nada. Y aunque el destino no exista, pronto viviremos en la misma ciudad. Aquella que recorrimos durante horas, entre besos y sonrisas de más. Y aunque las casualidades no existan, hoy nos hemos recordado en la misma canción: yo en el aleatorio de un iPod, tú en un viejo Cd que te grabé para el coche.
Y leyendo el blog de una supuesta socióloga, culta, bisexual y fértil que odia a su madre, he sentido que mi cama te necesita, que necesito que me vuelvas a apuñalar.
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